Weihnachten auf der Insel
Über den Gräbern der Namenlosen weht eine leichte Brise. Unter dem stetigen Wind biegen sich die spärlichen Grashalme und schwingen die grünen Efeublätter. Blumen wachsen auf keiner der Begräbnisstätten. Kein bunter Hauch legt sich über die letzten Ruhestätten. Die einsame Tristesse verstärkt die Anonymität. Mein Blick ruht auf den einfachen, verwitterten Holzkreuzen ohne Namen. Ich … Mehr Weihnachten auf der Insel










